Primero sueño en cinco tiempos
Dudar, titubear. Insistir en ello, sin embargo. Un poema se tropieza. No dice verdad, dice versiones. En esos desfases y deslices hay un atisbo de qué. Queloide, quelite o quemadura, no se sabe. En este poema de Beatricia no se sabe. ¿No saber lo que se habla es la poesía? No lo sé, pero digamos —o digo yo— que dar definiciones ocluyentes de lo que ella es, no es un camino. Creo que éste, Sin titulo, lo es.
Diana Garza Islas
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